Música cursi, la música manida
que llevo soportando toda la vida.
Tráqueas que esputan pútridas paridas,
dilapidando estúpida saliva.
Podridamente huele la música payasa
que se cuela por la tele hasta el fondo de mi casa.
¿De qué coño sirve el mando a distancia
cuando todos los canales promocionan la ignorancia?

Si no bebes orines ni tampoco comes mierda
¿por qué entregas tu intelecto a esa música tan lerda?
Tu pobre cerebelo va a acabar pagando el pato
si persiste tu costumbre de venderlo tan barato.

Cuántos inocentes envejecen entre rejas
mientras siguen tan campantes los que guían las ovejas:
aquellos que maltratan y mancillan tus orejas.
La culpa es toda tuya, subnormal, porque te dejas estafar.

El retrato robot del español contemporáneo
es un menda que permite que lo meen en el cráneo.
Es un menda que permite someterse a la anestesia
de los fétidos aullidos que barrita Enrique Iglesias.

Todas las semanas nacen 100 estilos nuevos,
pero tú sigues comprando megamises de los güebos.
Mientras oigas esa mierda, mientras lleves ese rollo,
seguirás contribuyendo a este vil subdesarrollo.

Por fin ha llegado el máximo progreso:
hemos alcanzado el mínimo seso.
Que ya se han cumplido preclaros designios,
que esto ya es el planeta de los simios.
 
 

© Mamá Ladilla